Monte

Papá fuma

comisuras abajo
mamá se calla
y yo pienso en matar

a mi hermana de una vez.

Ni para atrás ni para adelante

en la ruta, en enero.

No importan la inflación y López Rega

acá estamos en el 75

y nadie pregunta

qué nos impide avanzar.

Lágrimas de aceite en la laguna sucia

barro tibio

algo sin disolver

algo queriendo flotar.

La próxima vez

prometimos

será el mar

la próxima vez.

Una inmensidad salada

aire limpio

horizontes para gritar y entender.

Atrás está la laguna pantanosa,

como un mal sueño,

demasiado lejos para que importe.